be.skulpture-srbija.com
Informatie

Op jacht naar buis in Peru

Op jacht naar buis in Peru


We are searching data for your request:

Forums and discussions:
Manuals and reference books:
Data from registers:
Wait the end of the search in all databases.
Upon completion, a link will appear to access the found materials.


Jon Clarke's voortdurende zoektocht naar buizen brengt hem naar de breuken in het noorden van Peru.

Pacasmayo, donderdag, 07:12 uur. Ik strompel door de ochtendnevel naar de vuurtoren met mijn board onder mijn arm als twee mototaxi's als boze bijen door de bocht zoemen.

De leidende driewieler wordt bestuurd door een ruime heer met een hoed die eruitziet alsof het vroeger een kussen was. Zijn mototaxi puilt uit met surfplanken in verschillende soorten en maten. Mijn bloeddoorlopen ogen vangen de zijne en hij schudt zijn hoofd, terwijl hij me de duimen naar beneden geeft: El Faro's point break werkt vanmorgen niet.

De taxi passeert. Mijn gedachten dwalen af ​​naar het warme bed dat ik verruilde voor mijn vochtige wetsuit. De dagdroom wordt verbrijzeld als een andere mototaxi achter me tot stilstand komt. Gedempte vloekproblemen vanuit de diepten van het voertuig. De dunne zijdeur naar het passagierscompartiment zwaait open en een ruig blond hoofd springt naar buiten.

"Oké maat," zegt het hoofd met een sterk Nederlands accent, "Wil je naar Puemape komen?"

Ik heb geen handdoek, zonnebrandcrème, geld, surfwax of kleding. Ik weet niet hoe lang de reis duurt en mijn dikke darm gromt. Maar daar denk ik niet aan.

Waar ik aan denk is dit: elke keer dat ik met een Peruaanse surfer over Puemape spreek, steken ze hun platte hand op, met de palm naar buiten. Een voor een krullen hun vingers zich dicht tot hun handpalm een ​​vuist is. Terwijl hun vingers achtereenvolgens sluiten, maken ze een grommend geluid. Buizen.

Jarenlang heb ik vanaf een veilige afstand toegekeken hoe surfers zich in tubes stopten, roepend als dronken cowboys. Mijn jaloezie is aan het etteren en groeien, waardoor ik mijn gezond verstand en instincten voor zelfbehoud heb afgebroken. Mijn jaloezie maakt me stom.

"Tuurlijk," zeg ik. "Waarom niet?"

***

Ik ben opgerold tot een bal achter in een van de mototaxi's en probeer de kogels koude lucht die door het passagierscompartiment scheuren te ontwijken. Het hele ding lijkt bij elkaar te worden gehouden met oud pakketband.

Ik rijd met een Nederlands stel, Oscar en Maike. We schreeuwen beleefdheden naar elkaar in competitie met de motor. Ons voertuig slingert langs de kant van de snelweg en probeert de gelede vrachtwagens te ontwijken die de rijstroken monopoliseren. De mototaxi verlaat de hoofdweg en gaat een zijstraat in. We neuriën langs zandduinen die zich vanaf de schouder naar de vage witte lijn in het midden van de weg verspreiden.

De chauffeur, Pedro, komt tot stilstand en schiet zijn kleine motor af. Verderop is een twee meter hoge duin die de weg volledig bedekt. De mototaxi botst tegen het zand en scharen in een driewielige drift. We verlaten het duin in een hoek die mijn wetsuit bijna verwarmt.

***

De mototaxi stopt bij een verzameling scheve lemen huizen en we stappen uit. Meteen draaft Pedro weg van onze rillende groep. Hij wil graag indruk op ons maken door ons de plek te laten zien waar we kunnen peddelen. Ik volg hem naar een rotsachtige richel die afloopt in de witte, kolkende soep. Mijn ogen dwalen naar de zee, waar dreunende, glazige golven van twee meter naar binnen rollen.

Volgens Pedro hoef ik alleen maar over een paar kuiltjes in zwarte rotsen te lopen door een kniehoge tsunami, en dan met de juiste timing over “la ola mas grande” te springen als het zover is.

Mijn hart bonst als ik schuifel op de rotsen. Water klopt mijn benen. "Ga nu!" zegt iemand achter me, en ik spring over de grootste golf.

Peddel peddel. Mijn armen zijn zwak, mijn schouders zijn stijf. Een golf stijgt voor me op en ik duw de neus van mijn board hard naar beneden, duikend. Ik voel de ijskoude waterstroom door mijn wetsuit breken. De golf schudt mijn rug en passeert.

Ik ben buiten. Ik heb het gehaald. Eindelijk een schot op enkele tonnen.

Ik peddel op een paar dikke grijze golven, maar die zakken in ronde gezichten. Geen van hen staat op. Om mezelf tevreden te stellen, heb ik een holle golf nodig.

Iets puilt uit de horizon. Het wordt snel steil. Ik draai me om en haal een paar slagen. De bodem zakt weg van het water en ik voel de staart van mijn board omhoog gaan. De golf schopt me naar voren en ik sta op en scheer langs het gezicht in een steile start.

De lip van de golf boven mijn hoofd is bevederd, klaar om uit de muur van water te werpen en weg in een tunnel. Dit is het. Ik geef mijn board een paar harde pompen met mijn voeten voor snelheid en duik in de golf, gehurkt.

Dan zakt de golf. De krul raakt me met een vochtige klap vierkant in mijn gezicht.

***

Mijn bevroren vingers worstelen met de kamersleutel. Het is 11:34. De deur schuift open en mijn vriend Jean trekt een wenkbrauw op. "Waar ben je geweest?" Zij vraagt.

'Ik ben per ongeluk naar Puemape gegaan', leg ik uit. Het zoute water in mijn sinussen laat ze tintelen

"Hoe was het?" vraagt ​​ze onaangedaan.

"Verkoudheid."

Gemeenschapsverbinding

Ontmoet vijf Matadorians die surfen.


Bekijk de video: Peru - 10 Culture Shocks of Visiting Peru