be.skulpture-srbija.com
Interessant

Opmerkingen over de dood van een mens

Opmerkingen over de dood van een mens


We are searching data for your request:

Forums and discussions:
Manuals and reference books:
Data from registers:
Wait the end of the search in all databases.
Upon completion, a link will appear to access the found materials.


Hoe elegant is het om een ​​gravure van iemands eigen woorden te zijn. ~ Shamis Tabrizi, Sufi Wanderer

HET WAS 1954. Het meisje was veertien. Ze kwam thuis van de middelbare school naar wat leek op een leeg huis. De jaloezieën waren getrokken. De televisie stond voor een keer uit. Haar moeder lag niet op de bank in de woonkamer, een post die ze met een alarmerende frequentie had ingenomen. Het meisje voelde haar hart klemmen. Ze liep langzaam de trap op naar de tweede verdieping en bleef staan. Er viel een stilte. Ze liep naar de deur van de slaapkamer van haar ouders en bleef staan. Ze vroeg zich af of ze weer naar beneden moest gaan, haar vader moest bellen en buiten op de veranda moest wachten.

De stilte trok haar naar voren in de slaapkamer van haar ouders. Het tweepersoonsbed was leeg. Het was netjes gemaakt. Haar moeder lag op het dagbed tegen de muur. Haar mond stond open. Haar huid was grijs. Een leeg pillenflesje lag op het lichte voddenkleed naast het dagbed. Het meisje bewoog niet. 'Sterf,' siste ze. "Waarom ga je niet eindelijk dood?" En toen draaide het meisje zich om en rende de trap af.

Het was de eerste keer dat ze de vloek had uitgesproken. Het was de zesde keer dat haar moeder veel te veel pillen had ingeslikt.

Ze gooide de deur open en rende naar het noorden, naar de middelbare school waar haar vader tot laat met langzame studenten werkte. Ze rende en rende, tot ze de trap op bonkte naar zijn kamer op de tweede verdieping. "Fuck you," fluisterde ze elke keer dat haar voet de treden raakte. "Fuck you." Het was de eerste keer dat ze de vloek had uitgesproken. Het was de zesde keer dat haar moeder veel te veel pillen had ingeslikt.

45 jaar later liep de vrouw de plaatselijke bibliotheek binnen. De plaats was zelfs nog stiller dan normaal. Een vrouw met droevige ogen zei dat haar collega - voor zo velen een kameraad - zelfmoord had gepleegd. Hij was een belastingontvanger geweest, een vaste aanwezigheid bij wekelijkse vredesdemonstraties, een stille man die werkte op zijn rustige baan. En zoals uiteindelijk algemeen bekend werd, was hij een schizofreen geweest, een man die werd gekweld door innerlijke stemmen die hem ertoe aanzetten vreselijke dingen te doen. Zijn medicatie werkte niet meer. De man deed een plastic zak om zijn hoofd, maar niet voordat hij een briefje op de deur van zijn kleine appartement had achtergelaten. "Zelfmoord binnen." En in die laatste waarschuwing voor zijn gemeenschap stierf hij een volledig eervolle dood.

Zeven jaar geleden stond de vrouw bij een herdenkingsdienst voor een vrouw en echtgenoot. De man had zijn vrouw neergeschoten en daarna zichzelf. Ze lieten twee tienerkinderen achter. Christelijke vrouwen met zachte stem lazen handgeschreven gebeden; een man in een oud pak zong een hymne. Een meisje met paarszwart haar droeg een zwart leren vest en een bleekgroene rok van chiffon over een paarse panty. Ze las een lied van Ani DiFranco. De moeder van de dode man liep naar de voorkant van de menigte. "Dank je," zei ze, "je liefde draagt ​​me." Ze zweeg even. 'Maar iemand moet hier de waarheid vertellen. Mijn zoon heeft zijn vrouw vermoord. Hij pleegde zelfmoord. Hij maakte die keuzes omdat hij verslaafd was aan methamfetamine. Hij was schoon geworden, maar hij ging terug naar de drug. Hij heeft die keuzes gemaakt. "

De dood vocht terug. Zijn zeis was geen partij voor de bewegingen en felle bedoelingen van de schaatser.

Een paar weken later zat de vrouw in een verduisterde museumzaal. Ze was naar het Southwest Native American Film and Video Festival gekomen om een ​​film te zien: Marble Gangsta. De film begon te rollen. Shelby Ray *, een 14-jarige Indiaanse activist en scenarioschrijver, vouwde zich uit haar slaapzak, stopte haar skateboard en honkbalknuppel in een rugzak, trok een cammiejack aan en schaatste de ochtend in. Ze botste tegen een matras die op de stoep was gelegd. Toen ze opstond, stapte een schimmige gestalte uit een steegje. De dood grijnsde naar haar. Het was in het zwart gekleed, het skeletachtig gezicht dat wit brandde in de ochtendzon. Shelby pakte haar honkbalknuppel en sloeg hem. De dood vocht terug. Zijn zeis was geen partij voor de bewegingen en felle bedoelingen van de schaatser. Ze bracht de dood neer.

Toen Shelby haar skateboard ging ophalen, stond Death (zoals Death vaak doet) grijnzend overeind en ging bij haar zitten. Ze sprong op haar skateboard en vertrok. De dood zat op haar kont. Het meisje draaide haar hoofd om en gooide iets naar haar achtervolger. De dood struikelde. De camera keek naar binnen op knikkers die op de stoep glinsterden. De dood ging ten onder. Deze keer voorgoed. Shelby schaatste de weg op, ziggend en zaggend, de vorm van het leven aan het uithakken. De lichten gingen weer aan. Het publiek brulde. De vrouw kwam met de anderen overeind. Ze vond dat het geen klein toeval was dat 'carve' een term voor skateboarden was. Het betekent schaatsen in een lange boog. Dat is het traject van de kunstenaar, de schrijver, de eigenwijze activist. Dat is het traject dat de dood opwekt.

* Shelby Ray snijdt door. Ze is een integraal onderdeel van Outta Your Backpack Media, gevestigd in Flagstaff, Az.


Bekijk de video: Waarom gaan mensen dood aan COVID-19?