be.skulpture-srbija.com
Interessant

Mijn beste vriend heeft een baby gekregen

Mijn beste vriend heeft een baby gekregen


We are searching data for your request:

Forums and discussions:
Manuals and reference books:
Data from registers:
Wait the end of the search in all databases.
Upon completion, a link will appear to access the found materials.


Anne Merritt ontdekt dat haar beste vriendin volwassen is.

ALS IK HAAR BEELD, is ze nog steeds 21 en zit ze op haar bed, met haar voeten onder een hoek van het gedraaide paarse dekbed. Ik stel me haar voor in een rommelige paardenstaart, een joggingbroek, een strak T-shirt dat ze buitenshuis nooit zou dragen, tenzij het onder iets lossers lag. Ik zie haar lachen. De giechelende, vrolijke lach, verrassend diep voor een kleine, mooie blondine.

We hebben vier jaar samengewoond, onze gewoonten rustig op één lijn, deelden potten lippenbalsem en droegen elkaars boodschappen. We hebben de afgelopen zeven jaar apart geleefd. Nou ja, een paar continenten apart - ik geef les in Azië, zij bouwt een carrière op in Canada. Ik heb haar toekomstige echtgenoot niet persoonlijk ontmoet totdat ze bijna een jaar aan het daten waren. Toen hij een aanzoek deed, was het naast een meer bij een familiehuisje. Ze beschreef het me in één snelle ademhaling tijdens een telefoongesprek. Ik ben nog nooit ter plaatse geweest. Ik kon het me vaag voorstellen, een uitkijkpunt van een familiefoto die bijna tien jaar geleden in haar kamer hing.

Ze vertelde me dat ze vorige zomer zwanger was toen ik terug was in Canada, om familie en vrienden te bezoeken tijdens de semesterpauze. Sterker nog, ze vertelde het me helemaal niet. We waren bij een spuiterij gestopt om kleurstalen op te halen en op de parkeerplaats keek ze me in de ogen. "Dus Raad eens?" Haar mondhoeken trokken omhoog in een ingetogen glimlach. Ik had haar nog nooit zorgvuldig omhelsd.

We ontmoetten elkaar in de herfst van 2001, als willekeurig toegewezen kamergenoten in een studentenflat, beleefd naast elkaar in die eerste oneven weken. Ze kwam uit het noorden van Ontario, een plattelandsmeisje dat buitenactiviteiten leefde en tevreden joggingbroek naar de eetzaal droeg. Ik was een stadsmeisje in een theaterfase, humeurig en vatbaar voor slordige nachten aan de bar. We hadden allebei overbelaste relaties met emotionele middelbare schoolvriendjes, van wie de ingelijste foto's op onze bijpassende multiplex bureaus stonden.

Daarna spraken we voorzichtig met elkaar, terwijl we een paar meter uit elkaar in ons bed lagen en voorzichtige netten van gemeenschappelijke grond uitwerpen.

“We hebben een portage van 3 weken gedaan. Heb je er ooit een gedaan? "

"Camping? Ik ben een of twee keer geweest. Ik vond het niet leuk. "

"Heb je Moulin Rouge gezien?"

“Oh, ik hield van Moulin Rouge! Vond je het ook leuk? "

"Uhh ... nee, ik haatte het eigenlijk."

Het duurde een paar weken voordat we ontdekten dat we allebei om dezelfde dingen lachten. Dat we allebei graag hard en slecht meezingen met Motown-liedjes. Dat ene meisje verderop in de gang wreef ons allebei de verkeerde kant op. We brachten nog steeds vrijdagavond door met verschillende mensen. We waren het nog steeds oneens over de meeste tv-shows, behalve, vreemd genoeg, Dawson’s Creek. We hadden allebei vrienden die de ander niet zo leuk vond. Toch vallen we 's nachts in onze aparte smalle bedden lachend in slaap.

We hadden het toen al over baby's. We maakten grapjes over elkaars dochters in gekke outfits. We vroegen ons hardop af of haar kinderen haar ademloze uitbarstingen van energie zouden erven en of de mijne mijn hatelijke gevoel voor humor zou hebben. Of we zouden moeten stoppen met het eten van snoep om een ​​voorbeeld te zijn. We zouden praten over mensen die we kenden, niet-overeenkomende universiteitsparen, degenen die vatbaar zijn voor huilende telefoontjes of ruzie om 3 uur 's nachts. "Kun je je hun kinderen voorstellen ?!"

Ik denk niet dat we ooit serieus aan onze toekomstige kinderen hebben gedacht. Dat heb ik nooit gedaan.

Ik denk niet dat we ooit serieus aan onze toekomstige kinderen hebben gedacht. Dat heb ik nooit gedaan. Kinderen waren hypothetisch, een denkbeeldig platform om onszelf en onze leeftijdsgenoten te analyseren ("Natuurlijk zou ze een goede moeder zijn, kijk eens hoe ze voor haar waardeloze kamergenoten zorgt!"). We hebben nooit babynamen gesproken. We hebben het nooit zo over vriendjes gehad, of ze in de toekomst goede vaders zouden worden. Het was als plannen wat we zouden doen met onze denkbeeldige loterijwinsten; een leuke mentale oefening voor autoritten en besneeuwde nachten.

Jaren later, als iemand die we kenden in verwachting was, zouden we het nieuws nog steeds delen alsof het roddels waren. 'Herinner je je Jane nog, die bij Laurie woonde en met die vreselijke man uitging? Ze zijn nu getrouwd! En preggers! " Na verloop van tijd verdween de schok naarmate meer leeftijdsgenoten kinderen kregen. Na verloop van tijd gebruikten we geen woorden als 'preggers'. Eens, een paar maanden na haar huwelijk, vroegen we elkaar in e-mails: "Voel je al dat de baby hunkert?"

De avond dat ik erachter kwam dat ze zwanger was, lagen we op het bed in de logeerkamer van haar huis. Ze had een huis. Ze kreunde bij de gedachte aan vreemden die haar buik aanraakten, aan stromende neven die met stroken roze babyborrels vasthielden. Ze lachte onze grijnzende lach. Maar toen ze me een stel kleine witte spuugdoekjes met lichtgele rand liet zien, wrong er iets in mijn maag. Dingen waren aan het veranderen.

Afgelopen herfst had ik foto's ontvangen van haar groeiende buik. Een bezoek aan Toronto, voor onze favoriete vette kipplek. Een familiefoto van Thanksgiving, haar ouders stralend. Toen ik haar in januari zag, was haar buik rond en strak.

"Jullie zijn echte preggers," zei ik tegen haar.

'Ik weet het,' zei ze lachend. 'Mijn vingers zijn te gezwollen om mijn trouwring te dragen, en ik krijg zo veel vuile blikken van oude dames op straat. Het is geweldig!"

Ik was een maand in Canada en we konden een paar keer per week afspreken, waarbij we koude middagen samen bij haar thuis doorbrachten. Later vroeg ik me af of ik de juiste zwangerschaps-vriendschapsstappen had gedaan. Als ik had moeten vragen om haar buik meer aan te raken, of had aangeboden om boekenplanken in de kinderkamer in elkaar te zetten. Of er iets mis met me was omdat ik niet meer cadeautjes meebracht, niet in etalages keek en koerend naar rompertjes en zachte alfabetboeken.

Ik vroeg me af of ik het ooit zou krijgen. Als het genoeg was om aan haar zijde te staan ​​om het te pakken te krijgen.

Een maand later zette ik mijn computer op het werk aan en zag een foto van mijn beste vriendin, die er onmogelijk kalm uitzag met haar pasgeboren baby in haar armen.

Liefde. Ontzag. Liefde.

Pijn, want ik zal ook moeder worden. Waarschijnlijk. Ooit. Hopelijk. Kan zijn.

Schuldgevoel, omdat deze gebeurtenis over haar gaat, en wat voor soort waardeloze vriend maakt het over zichzelf? Als ik niet een beetje onzelfzuchtig kan zijn als er een baby bij betrokken is, wat is er dan mis met mij?

Angst. Voor haar slapeloze nachten die komen gaan, voor geschaafde knieën en shampoo in de ogen en het gewicht van ouderliefde.

Ik heb mijn felicitaties gemaild. Ze schreef bijna onmiddellijk terug. "De baby kan niet wachten om je te ontmoeten."


Bekijk de video: Angst overwinnen, paniekaanval stoppen of hyperventilatie? Angst, paniekaanvallen, hyperventilatie?